the sky is asleep.
Теплые мягкие ночи в середине лета об асфальт не спящего ветра тремя миллиметрами испорченного меда. Стирает губы до мёртвых цветов по дороге к Сан Франциско у стартовой ленты. У вас есть поразительная возможность сжечь коробку с игрушками в которую она поселила себя, стучатся в пустые и сломанные счастьем глаза, и поселить её у себя в голове не доходя до влажных складок белого мрамора потухающего с огненного блюда солнца чересчур приторным вкусом алкоголя и ваших губ. Все возможно. Можете и дальше терпеть стеклянную ложь разрывающую ожоги на глазах, а сиреневые гудки на дне бокала всё равно показывают ровно восемь. Шелковые запястья сжимать и летать рядом с белым мокрым небом, глотать бумажных птиц в дневном фонарном свете. На кончиках пальцев новый рассвет неожиданно сгрызает очередную панораму с оголенных серебром проводов. Путается запахом дозового акрила и яркого миндального сока в костных суставах, на недосягаемых для ваших глаз расстояниях. И это все вы можете называть как угодно, но только не моим именем. Дождь вслед помешательству глотает и тебя, и нежность, солнечными колоннами дрожащих от холода стен поглощает ностальгию о ретро книге в тоём шкафу. Попробуйте не стучать слишком громко - это небо спит.
♪


